>
> Ho immaginato questo: un corteo di biciclette che in silenzio,
> lentamente, accompagnate da una musica tetra e funebre si muove per
> la città. Un corteo di ciclisti con gli abiti imbrattati di sangue
> che incarnino le vittime di questa (in)civiltà della motorizzazione
> selvaggia, che passino accanto alla gente intenta allo shopping del
> sabato pomeriggio, alle vetrine sfavillanti, all'allegria forzata
> della civiltà dei consumi. Gli passino accanto dando corpo alla
> precarietà dell'esistere, al rischio che ogni ciclista corre, quando
> esce di casa, di non tornare più, ai morti a cui nessuno vuol
> pensare, ai feriti che nessuno vuole ricordare, agli invalidi.
>
> Ho immaginato questo corteo fermarsi nelle piazze affollate di
> turisti, ed i ciclisti stendersi a terra, rappresentando la propria
> morte, mentre altri stendono loro sopra delle lenzuola bianche, dei
> sudari. Ho immaginato una voce, amplificata, raccontare il numero di
> morti dall'inizio dell'anno, e poi cominciare ad elencarli per nome,
> cognome ed età, distribuire volantini in cui si chiede, se non che la
> strage abbia termine, perlomeno che la sicurezza sulle strade diventi
> una priorità.
>
> Ed alla fine alzarsi, e lentamente portare il proprio fardello di
> dolore e di angoscia in un'altra piazza, e un'altra ancora. Lasciare
> dietro di sé un senso di vuoto, di perdita, di tristezza. Colpire
> l'indifferenza con un pugno allo stomaco, ferire l'ignavia consumista
> ricordando a tutti la precarietà dell'esistere.
>
> E alla fine ottenere almeno che qualcuno si muova, agisca, si attivi.
> Non foss'altro che per farci smettere di rattristare gli altri della
> stessa tristezza che viviamo noi stessi, giorno dopo giorno.
criticalmass non è morta
w il vudù w gli zombi :-P
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